Chove.....

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva
Não faz ruído senão com sossego.
Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva
Do que não sabe, o sentimento é cego.
Chove. Meu ser (quem sou) renego…

Tão calma é a chuva que se solta no ar
(Nem parece de nuvens) que parece
Que não é chuva, mas um sussurrar
Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.
Chove. Nada apetece…

Não paira vento, não há céu que eu sinta.
Chove longínqua e indistintamente,
Como uma coisa certa que nos minta,
Como um grande desejo que nos mente.
Chove. Nada em mim sente…

Fernando Pessoa

Mis Rios

Ríos que pasan siempre cambiantes

Tienen la memoria del tiempo

Ellos pasan solamente

Sus caras van lavadas al sol

Siempre en oro y en grana

Ríos que pasan siempre cambiantes

Dejan su memoria en los pueblos

Son nobles pero otros siempre son

Ellos construyen, ellos destruyen

Imperecederas son sus huellas

Ríos que pasan siempre cambiantes

Son cristalinos, osados y rumurosos

En el impulso vital de sus cauces

Tienen la memoria de mil pueblos

Ríos que pasan siempre cambiantes

Llevan el color mismo de la vida

La vida es el tiempo que se abre en flor

Ella es nube, es lluvia y es trueno

Líquido que es sangre del corazón

que hacia la mar camina perdurable.

Mis rios de siempre!!!

....

Vamos a hacer limpieza general

y vamos a tirar todas las cosas

que no nos sirven para nada, esas

cosas que ya no utilizamos, esas

otras que no hacen más que coger polvo,

las que evitamos encontrarnos porque

nos traen los recuerdos más amargos,

las que nos hacen daño, ocupan sitio

o no quisimos nunca tener cerca.

Vamos a hacer limpieza general

o, mejor todavía, una mudanza

que nos permita abandonar las cosas

sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,

dejándolas donde han estado siempre;

vamos a irnos nosotros, vida mía,

para empezar a acumular de nuevo.

O vamos a prenderle fuego a todo

y a quedarnos en paz, con esa imagen

de las brasas del mundo ante los ojos

y con el corazón deshabitado.

Horizonte Nulo

Horizonte nulo

Hay sombras más fuertes que la oscuridad misma.

Sombras que atajan la luz sin unas manos,

que no se dejan mirar, pero que son las tumbas afligidas

y heridas que el corazón contiene:

un horizonte nulo que la traición concibe,

un espacio sin rostro donde en la espalda

un dolor nos clava una infamia,

una daga de furia y de muerte,

la pica que otrora el hombro nos diera

y hoy conjura con rabia y vehemencia.

Y el corazón ya no siente, ya no da la cara.

Son heridas profundas de ira y de saña,

sombras que ciegan cual alobadas miradas,

o de hienas que incrustaron su risa

para atravesarla en la carne y ya no sacarla.

Un horizonte nulo donde se aborda la nada,

donde se entoldan los ojos

por alguien que nos traicionó las manos;

un espacio que no tiene faz ni apariencia,

y se expresa en la oscuridad más sensible del alma.

Era Uma Vez Um País

ERA UMA VEZ UM PAÍS - Miguel Calhaz

Vencedor do Festival Cantar Abril 2013. Prémio Ary dos Santos

Letra

Era uma vez um país

"Lá num canto desta velha Europa,

era uma vez um país

vivia à beira do mal "prantado",

mas apodrecia na raíz

Reza a história que foi saqueado

mesmo por debaixo do nariz

Triste sina, oh que triste fado,

era uma vez um país

Os mandantes que por lá passavam

eram só ares de "bon vivant"

Viviam à grande e à francesa

como se não houvesse amanhã

Havia quem avisasse o povo

p´ra não dar cavaco a imbecis

Mas caíram na asneira de novo,

era uma vez um país

Esta fábula do imaginário

tão próxima do que é real

Canção de maledicente escárnio

à república do bananal

Que se encontrava em tão mau estado,

andava a gente tão infeliz

E o polvo já tão infiltrado,

era uma vez um país

E lá se vão sucedendo os casos,

grita o povo: "agarra que é ladrão!"

Mas passam belos dias à sombra do loureiro

Enquanto o Duarte lima as grades da prisão

E nunca se esgotam personagens

neste faz de conta que é assim

Raposas com passos de coelho no mato

e até um corta relvas de madeira no jardim

Entre campeões de assalto à vara

e filósofos de pacotilha

Entram nas portas dos submarinos azeiteiros de oliveira às costas

com o ouro da nação p'ra por nas ilhas Cai-mão, cai-pé,

baixa os braços e as calças e a cabeça e o nariz,

aqui finda esta história que não tem final feliz"

(era uma vez um país)

Prémio Ary dos Santos -- Poesia

Tema -- Era uma Vez um País

Autor - Miguel Calhaz

Intérprete -- Miguel Calhaz

Amo o Espaço e o Lugar

António Gedeão

Amo o espaço e o lugar, e as coisas que não falam.

O estar ali, o ser de certo modo,

o saber-se como é, onde é que está e como,

o aguardar sem pressa, e atender-nos

da forma necessária.

Serenas em si mesmas, sempre iguais a si próprias,

esperam as coisas que o desespero as busque.

Abre-se a porta e o próprio ar nos fala.

As cortinas de rede, exactamente aquelas,

a cadeira onde a memória está sentada,

a mesa, o copo, a chávena, o relógio,

o móvel onde alguém permanece encostado

sem volume e sem tempo,

nós próprios, quando os olhos indignados

nas pálpebras se encobrem.

Põe-se a pedra na mão, e a pedra pesa,

pesa connosco, forma um corpo inteiro

Fecha-se a mão, e a mão toma-lhe a forma,

conhece a pedra, entende-lhe o feitio,

sente-a macia ou áspera, e sabe em que lugares.

Abre-se a mão, e a mesma pedra avulta.

           Se fosse o amor dos homens quando se abrisse a mão já lá não estava.

Diana Vishneva and Marcelo Gomes in Vertigo

Inventário Desordenado de Pequenos Prazeres

Estender a mão todas as manhãs. 

Andar em estradas de terra.

Acariciando a casca de uma árvore.

Escrever com caneta.

As primeiras páginas de um livro.

O cheiro de café que vem de repente e se torna desejo.

Olhar através de uma janela.

O silêncio da noite, quando todos dormem.

Um revolto prato de batatas.

A poltrona favorita, chama em todas as horas do dia. 

"Sente-se, sente-se", disse.

Os desenhos animados em família.

Redescobrir  filmes que  quase tinha esquecido e rir novamente com as mesmas cenas então.

As borboletas no estômago quando a minha equipa entra em campo.

A relva recém-cortada.

Acariciar um cão.

Falar de livros.

Sabendo que a memória é uma memória com partilhada.

Desfrutar dos desenhos aos quadradinhos quando criança. 

Trilhos de emoções que levam a um poema. 

Ter uma tarde livre para se perder, em  café,beijos  e uma tarte chocolate.

O nu feminino, sempre imprevisível e mágico.

A contemplação hipnótica do fogo.

Acordar no meio da noite e ainda três horas para levantar-se.

O travesseiro, que sempre entende.

Ouvir  novamente “Trilhos” e verificar que o tempo não se gastou.

As folhas das árvores.

A água quente no chuveiro nas costas. 

Água gelada e viva do rio nas  mãos.

Que não dói nada.

Abrir um velho livro em traços aleatórios e encontrar rastos perdidos de outras vidas.

Uma carícia no pescoço.

Regressar a casa.

Abraça-me

Contador

Ela sabia demais o que lhe sabia a pouco.
Havia alturas das quais lhe apetecia cair. Nem que fosse num enorme trambolhão. Mas cair de certas alturas podia ser a única solução para deixar de saber de mais sobre aquilo que lhe sabia a pouco.
Ela tinha dias bons. Também tinha dias maus e outros que nem sequer se lembrava de ter vivido e que por isso não deviam ter sido nem bons nem maus. Tinha dias assim. Assim assim.
Tinha muitas gavetas. Entreabertas ou estragadas. Umas que custavam a abrir e outras que nem sequer conseguia fechar. Parecia um móvel daqueles antigos a que chamam contadores. E ela sentia-se assim. Capaz disso. Ou então não. Nem sempre, só às vezes.
De vez em quando sentava-se algures dentro dela e rebuscava nas memórias. Era capaz de sorrir e de vez em quando até já era capaz de se rir de coisas que a tinham feito chorar muito. Outras vezes não.
De vez em quando, quase sem querer, ficava parada a olhar para qualquer coisa que não tinha dito ou para uma coisa qualquer que tinha deixado fora do sítio.
Ela sabia demais o que lhe sabia a pouco.
Queria ser capaz de deixar de se lembrar de muitas coisas e de nunca mais se esquecer de outras tantas. Queria ser capaz de dizer que nunca esperou muito que lhe dessem alguma coisa. Queria que soubesse que o mais importante tinha sido estar ali tanto tempo.
“Contadores”. Podia tentar mexer na palavra. Conta. Dores. Contar as dores. Contar o tempo que passa. A energia que se gasta.
Seria sempre assim. As gavetas seriam sempre pequenas demais para guardar o que se quer e demasiado grandes para descobrir dentro delas o que queremos que deixe de contar.
As coisas todas precisam de muito espaço. Há coisas que não cabem em lado nenhum.
Há coisas assim que crescem cá dentro à medida que vamos ficando mais pequenos diante delas.
Ela sabia que há alturas em que o céu fica demasiado grande e se veste de cores difíceis de explicar.
Apetecia-lhe cair dessas alturas. Deixar-se cair nessas alturas talvez fosse o pretexto que precisava para se levantar.