Diana Vishneva and Marcelo Gomes in Vertigo

Inventário Desordenado de Pequenos Prazeres

Estender a mão todas as manhãs. 

Andar em estradas de terra.

Acariciando a casca de uma árvore.

Escrever com caneta.

As primeiras páginas de um livro.

O cheiro de café que vem de repente e se torna desejo.

Olhar através de uma janela.

O silêncio da noite, quando todos dormem.

Um revolto prato de batatas.

A poltrona favorita, chama em todas as horas do dia. 

"Sente-se, sente-se", disse.

Os desenhos animados em família.

Redescobrir  filmes que  quase tinha esquecido e rir novamente com as mesmas cenas então.

As borboletas no estômago quando a minha equipa entra em campo.

A relva recém-cortada.

Acariciar um cão.

Falar de livros.

Sabendo que a memória é uma memória com partilhada.

Desfrutar dos desenhos aos quadradinhos quando criança. 

Trilhos de emoções que levam a um poema. 

Ter uma tarde livre para se perder, em  café,beijos  e uma tarte chocolate.

O nu feminino, sempre imprevisível e mágico.

A contemplação hipnótica do fogo.

Acordar no meio da noite e ainda três horas para levantar-se.

O travesseiro, que sempre entende.

Ouvir  novamente “Trilhos” e verificar que o tempo não se gastou.

As folhas das árvores.

A água quente no chuveiro nas costas. 

Água gelada e viva do rio nas  mãos.

Que não dói nada.

Abrir um velho livro em traços aleatórios e encontrar rastos perdidos de outras vidas.

Uma carícia no pescoço.

Regressar a casa.

Abraça-me

Contador

Ela sabia demais o que lhe sabia a pouco.
Havia alturas das quais lhe apetecia cair. Nem que fosse num enorme trambolhão. Mas cair de certas alturas podia ser a única solução para deixar de saber de mais sobre aquilo que lhe sabia a pouco.
Ela tinha dias bons. Também tinha dias maus e outros que nem sequer se lembrava de ter vivido e que por isso não deviam ter sido nem bons nem maus. Tinha dias assim. Assim assim.
Tinha muitas gavetas. Entreabertas ou estragadas. Umas que custavam a abrir e outras que nem sequer conseguia fechar. Parecia um móvel daqueles antigos a que chamam contadores. E ela sentia-se assim. Capaz disso. Ou então não. Nem sempre, só às vezes.
De vez em quando sentava-se algures dentro dela e rebuscava nas memórias. Era capaz de sorrir e de vez em quando até já era capaz de se rir de coisas que a tinham feito chorar muito. Outras vezes não.
De vez em quando, quase sem querer, ficava parada a olhar para qualquer coisa que não tinha dito ou para uma coisa qualquer que tinha deixado fora do sítio.
Ela sabia demais o que lhe sabia a pouco.
Queria ser capaz de deixar de se lembrar de muitas coisas e de nunca mais se esquecer de outras tantas. Queria ser capaz de dizer que nunca esperou muito que lhe dessem alguma coisa. Queria que soubesse que o mais importante tinha sido estar ali tanto tempo.
“Contadores”. Podia tentar mexer na palavra. Conta. Dores. Contar as dores. Contar o tempo que passa. A energia que se gasta.
Seria sempre assim. As gavetas seriam sempre pequenas demais para guardar o que se quer e demasiado grandes para descobrir dentro delas o que queremos que deixe de contar.
As coisas todas precisam de muito espaço. Há coisas que não cabem em lado nenhum.
Há coisas assim que crescem cá dentro à medida que vamos ficando mais pequenos diante delas.
Ela sabia que há alturas em que o céu fica demasiado grande e se veste de cores difíceis de explicar.
Apetecia-lhe cair dessas alturas. Deixar-se cair nessas alturas talvez fosse o pretexto que precisava para se levantar.

Mundial de Motocross Mx1 e Mx2 2012

Mais uma prova do Campeonato do Mundo de Motocross Mx1 e Mx2 realizada em Portugal mais concretamente na Cidade de Águeda, na que é considerada a melhor pista do circuito mundial, pelos pilotos, com as melhores condições logísticas, e sempre com o destaque de melhor organização do campeonato do mundo pela Youthstream. A destacar como sempre, o empenho e dedicação daqueles que connosco colaboram, em nome do Ginásio Clube de Águeda. 

Paixão da Vida

Esta mão que escreve a ardente melancolia da idade
É a mesma que se move entre as nascentes da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra  a sua queimadura
desde os recessos negros onde se formam as estações até ao cimo,
nas sedes que se escoam com a largura fluvial
da luz e da espuma ou da noite e das nebulosas
e o silêncio é todo branco.
...
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a entre os meus braços.
E há roupas vivas, o imóvel relâmpago das frutas.O incêndio atrás
das noites corta pelo meio o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões da madeira fria.
És uma faca cravada na minha vida secreta
E como estrelas duplas, consanguíneos,
luzimos de um para o outro,
nas trevas.


Herberto Helder
in Antologia Poética da Poesia Portuguesa, por Eugénio de Andrade

MÃE....

Já lá vão uns anos....quando um dia me dirigi a determinada instituição para fazer uma candidatura....

“...Qual é a sua ocupação? Perguntaram-me, para preencher um formulário.  Não sei o que me fez dizer isto, mas  as palavras sairam: “Sou doutorada em Desenvolvimento Infantil e em Relações Humanas.” A funcionária fez uma pausa e olhou-me como quem diz que não ouviu bem...Eu repeti e reparei, como ela ia escrevendo, no formulário. Posso perguntar, disse-me ela com um ar surpreso, “o que faz exactamente?”  Calmamente, respondi : “Desenvolvo um programa a longo prazo, em laboratório e no terreno. Sou responsável por uma equipa e já recebi dois projectos. Trabalho em regime de dedicação exclusiva e o grau de exigência é em nível de  quase 24h. Mais surpresa ficou!!” Quando cheguei a casa, com o título da minha carreira erguido, fui recebida pela minha equipa:  um com 12 anos, outro com 12 anos.

Senti-me triunfante. Ser Mãe a carreira mais árdua, mas a mais gloriosa e compensatória!!

ABRIL MURCHOU? - Miguel Calhaz

Quando os sonhos já não te acordam a sorrir

Que luas te anoitecem, que nuvens te escurecem,

Que ventos e que chuvas ainda estão para vir?...

Muitos dias passaram depois do adeus,

Em que vila morena é que o povo ordena,

Quem ficou a sonhar os sonhos que eram teus?

Não sentes uma dor fechada, por ter ficado inacabada

A planta onde surgia um lugar melhor?

Passaram-se anos numa espera, de que valeu essa quimera,

Se a mesma lenga-lenga se vai ouvir de cor?

E quando te dás conta já tudo caiu,

Que luta continua, que morte sai á rua,

E em que primeiro dia o Maio amadurece Abril?

E se uns impérios caem que outros vão surgir,

“Que trovas vão avante?”, pergunto ao vento errante,

Se mudam os tempos a vontade é de fugir...

Não sentes uma dor fechada, por ter ficado inacabada

A planta onde surgia um lugar melhor?

Passaram-se anos numa espera, de que valeu essa quimera,

Se a mesma lenga-lenga se vai ouvir de cor?

AINDA AS PALAVRAS...

AINDA AS PALAVRAS...

A palavra escolhida chama-se MUDAR.

E porque MUDAR é uma palavra carregada de dinamismo e por vezes se pode dar ao luxo de um certo atrevimento (que diga-se de passagem até lhe fica muito bem) convém nunca a contrariar quando resolve pôr em acção a determinação que na realidade a define para MUDAR mesmo alguma coisa!!!  Por outras palavras, quando ela liberta grandes ideias e toma iniciativas nem que seja a meio da viagem da vida de alguém... À palavra MUDAR, tudo se deve permitir... Desde um ataque súbito de loucura para abraçar um novo mundo... a um simples deixar que um novo mundo tome conta de nós... MUDAR é uma palavra que mesmo esquecida no guarda-fatos da memória, nos serve em qualquer idade e está sempre pronta a impulsionar os nossos objectivos e a tornar os nossos sonhos realizáveis. Mude a decoração do seu mundo... acrescente-lhe cor e muita LUZ!!! Traga sempre consigo na mala a coragem de MUDAR para melhor!!

A Felicidade Dentro da Infelicidade

Os seres humanos são seres particularmente estranhos e capazes das maiores proezas. Alguns, para serem felizes são até capazes de inventar a felicidade dentro da própria infelicidade...

Eu já vi um pouco de tudo, mas a vida continua a querer mostrar-me coisas muito tristes... Como pessoas fantásticas que possuem todos os trunfos no coração para serem verdadeiramente amadas e se acomodam a um amor menor... pessoas que de tão generosas, passam pela vida como se tivessem estampado um letreiro na testa a dizer que amam, não importa o quê...

Por vezes, amam o egoísmo de quem com elas partilha o "amor" sem estar no AMOR...

Existem pessoas tão drasticamente caridosas que se esquecem que serem amadas, também é um direito...!