Sim, isso é...sou detrás de mim...

A questão com resposta? A doença?
Ainda que façam silêncio, os passos sigilosos perfuram a pele.
Olho-te e recordo-me de ti, vejo-te a ti.
Esse olhar frente ao mar, porquê?
O tempo cansa e a espera esperando-te, foi tomando o vôo.
Beijos de sol, sempre o sol.
Acima o sol, antes do amanhecer.
O pacto é inconsciente, a actriz inocente não o actor, mas brilham em cristal de liberdade.
Voltaram num vôo de seda sobre a praia?
Choram olhando-se na demasia que os circunda, num final como mudança e passo por detrás de mim, subo as escadas.
Com a fricção das palavras vês a vertigem antes do desfecho do tabu, num sussurrar de gestos
que apontam para...
Como é que não há um escuro?
Gestos suaves que roçam o fio, a desgarrar com a tua língua de diamante, atravessando o fogo
que muda a voz, entoando afinado e teatralizando mais um.
A acção como figura, Morrison Paris a questão brutal.
No fim, os barcos estranhos, espiavam as tuas palavras no deserto da praia.
Invisível, na noite dançando à volta, se queima extasiado debaixo da água no caminho da lua.
Tentei recompôr-me numa palavra, dissestes que não dói, e não sei partir, sei partir-me.
Sou feliz?
Há um jardim e
Há flores
Há cinzas e
Há canções
Há mortes de ilusão
Há um sol e uma manhã fria, ruído de pássaros.
A mesa está servida por detrás do fogo, ali
Num passeio real
Não é um pesadelo, não.
Um sonho numa noite de corpos.
A liberdade e os lábios que projectam letras,
Lágrimas nos olhos
A emoção
A criação conjunta é forte da religião...
Sim, isso é...
Sou detrás de mim...