Diana Vishneva and Marcelo Gomes in Vertigo

Inventário Desordenado de Pequenos Prazeres

Estender a mão todas as manhãs. 

Andar em estradas de terra.

Acariciando a casca de uma árvore.

Escrever com caneta.

As primeiras páginas de um livro.

O cheiro de café que vem de repente e se torna desejo.

Olhar através de uma janela.

O silêncio da noite, quando todos dormem.

Um revolto prato de batatas.

A poltrona favorita, chama em todas as horas do dia. 

"Sente-se, sente-se", disse.

Os desenhos animados em família.

Redescobrir  filmes que  quase tinha esquecido e rir novamente com as mesmas cenas então.

As borboletas no estômago quando a minha equipa entra em campo.

A relva recém-cortada.

Acariciar um cão.

Falar de livros.

Sabendo que a memória é uma memória com partilhada.

Desfrutar dos desenhos aos quadradinhos quando criança. 

Trilhos de emoções que levam a um poema. 

Ter uma tarde livre para se perder, em  café,beijos  e uma tarte chocolate.

O nu feminino, sempre imprevisível e mágico.

A contemplação hipnótica do fogo.

Acordar no meio da noite e ainda três horas para levantar-se.

O travesseiro, que sempre entende.

Ouvir  novamente “Trilhos” e verificar que o tempo não se gastou.

As folhas das árvores.

A água quente no chuveiro nas costas. 

Água gelada e viva do rio nas  mãos.

Que não dói nada.

Abrir um velho livro em traços aleatórios e encontrar rastos perdidos de outras vidas.

Uma carícia no pescoço.

Regressar a casa.

Abraça-me

Contador

Ela sabia demais o que lhe sabia a pouco.
Havia alturas das quais lhe apetecia cair. Nem que fosse num enorme trambolhão. Mas cair de certas alturas podia ser a única solução para deixar de saber de mais sobre aquilo que lhe sabia a pouco.
Ela tinha dias bons. Também tinha dias maus e outros que nem sequer se lembrava de ter vivido e que por isso não deviam ter sido nem bons nem maus. Tinha dias assim. Assim assim.
Tinha muitas gavetas. Entreabertas ou estragadas. Umas que custavam a abrir e outras que nem sequer conseguia fechar. Parecia um móvel daqueles antigos a que chamam contadores. E ela sentia-se assim. Capaz disso. Ou então não. Nem sempre, só às vezes.
De vez em quando sentava-se algures dentro dela e rebuscava nas memórias. Era capaz de sorrir e de vez em quando até já era capaz de se rir de coisas que a tinham feito chorar muito. Outras vezes não.
De vez em quando, quase sem querer, ficava parada a olhar para qualquer coisa que não tinha dito ou para uma coisa qualquer que tinha deixado fora do sítio.
Ela sabia demais o que lhe sabia a pouco.
Queria ser capaz de deixar de se lembrar de muitas coisas e de nunca mais se esquecer de outras tantas. Queria ser capaz de dizer que nunca esperou muito que lhe dessem alguma coisa. Queria que soubesse que o mais importante tinha sido estar ali tanto tempo.
“Contadores”. Podia tentar mexer na palavra. Conta. Dores. Contar as dores. Contar o tempo que passa. A energia que se gasta.
Seria sempre assim. As gavetas seriam sempre pequenas demais para guardar o que se quer e demasiado grandes para descobrir dentro delas o que queremos que deixe de contar.
As coisas todas precisam de muito espaço. Há coisas que não cabem em lado nenhum.
Há coisas assim que crescem cá dentro à medida que vamos ficando mais pequenos diante delas.
Ela sabia que há alturas em que o céu fica demasiado grande e se veste de cores difíceis de explicar.
Apetecia-lhe cair dessas alturas. Deixar-se cair nessas alturas talvez fosse o pretexto que precisava para se levantar.