Bus 76

O bus 76 transporta-me ao Museu do Louvre,

Cruza metade de Paris.

Sento-me na parte traseira e observo,

as cores e as paisagens urbanas.

Gosto da cor verde mármore e dos assentos,

o verde suave dos painéis e das paredes e o cromado nas barras.

Da beleza dos anúncios franceses.

observo nas calçadas as caixas de frutas expostas

num multicor da natureza morta.

Portas e janelas vistas em mil filmes franceses,

casas tipicamente francesas, telhados franceses,

cafés parisienses com diminutas mesas

onde comem pessoas apressadas.

Tudo isto vejo desde o Bus 76

Um negro arrumado senta-se ao meu lado,

muito francês.

Não, não é como esses negros americanos, elegantes,

vestidos com fatos multicolores.

Depois duas mulheres árabes com a cabeça coberta

sorriem e falam animadamente. Não as entendo, claro está.

Outra encantadora mulher de meia idade, parece-me hindu.

Bela, elegante, com uns imensos olhos negros, lê um livro em francês.

Mais à frente na fachada de L'Hotel de Ville

sobem duas musas ruivas

de olhos azuis e sorriso branco

e um rapaz moreno que lhes fala, parece-me russo.

Ou polaco.

Ou checo.

A rua Rivoli é sempre linda

cada vez que passamos em frente ao Hotel Meurice

há um piscar de olhos cúmplice como porteiro engalanado.

E as meninas russas.

E o rapaz árabe.

E o elegante preto francês.

De boa nos livramos, livrai-vos, que eu não tanto...

Sou portuguesa e nasci a meados dos sessenta.

Louvre, fim do trajecto, o sol é calmo nesta manhã de Março.

Respiro este ar parisiense tão fundo como posso

e ao deixar o 76

digo fora de contexto:

amemos mesmo nas nossas maiores incertezas.

As adolescentes caminham felizes até ao Sena.